Poendemia Escritores (HOZ LÉUDNADEZ)

Nacido un 10 de agosto de 1989 en San Juan del Río Querétaro, México. Contra su voluntad y sin decisión unánime, más bien con el veredicto en contra; ¡culpable! Fingió el llanto tal vez, pero no la tristeza. Sin estudios, sin empleo, sin referente y encima; ¡con deudas! Orgulloso alumno de Jaime Sabines y Francisco Cervantes. Ha publicado 13 libros de poesía: Ojos de pájaro (Edit: Tren de letras 1998) Ojos de pájaro vol 2: 14 Azotes (Edit: Tren de letras 2000) El asesino de musas (Ediciones Universidad Qro 2002) Enfermo de Ojos grises (Fondo Editorial Queretano 2003) Las anormalidades de mi cuerpo (Edit: Letras Feroces 2004) Escarnio: Doble Filo. Alegro: Graznido y trino (Edit: Letras Feroces 2005) De confesiones y reclamos de la pluma de un poeta indecente (Edit: Letras Feroces 2006) Cómplice de la prosa sublime (Edit: Duman textale 2008) Resplandor etéreo (Edit: Cultura autogestiva de León México 2010) Hibridiasis (Colección Ariadne México 2017) Abra Hibridabra (Tinta Nueva 2018) Hozmosis (Editorial Letras de pasto verde 2019) Multifacética (Colección sur Cuba 2020) 4 Libros de cuentos: Ojos de pájaro: los cuentos (Re-edición Sep-Plaquet Qro 2005) Escarnio: Doble Filo. Alegro: Graznido y trino. Cuentos (Edit: Letras Feroces 2009) Las tres brujas y el viacrucis de un goliardo (Editorial: Colecciones del museo del chopo 2009) Mártir Poeta (Editorial Barroco 2011) Goliardo (Editorial Barroco 2013) Relatos del perro de la calle que vive bajo un puente (Fanzine del chopo 2015) Ganador de los premios Bohemia de literatura independiente en Querétaro México 2002, poesía, cuento y narrativa. El premio de poesía emergente en Querétaro 2004. Premio Poesía de la Sierra de Querétaro 2006. Premio Barroco México 2010 entre otros. Ha sido colaborador en ediciones electrónicas de la editorial Duman (Colombia, Argentina, México). Colaboraciones en revistas y fanzines como; Surreanimatia (Argentina), Satírica (México-colombia), Mandrake (México), Letras feroces (México) La Testadura (México), Lengua (México). Tiene colaboraciones en blogs independientes reseñando literatura, videojuegos y demás. Figura en diferentes antologías “¡Cuidado! Escritores alucinando” del poeta Francisco Cervantes 1999. “Nuevos poetas Queretanos” Grupo Tren de Letras 2000, “Hibridismo: el manifiesto de los tres alquimistas” del grupo editorial independiente Letras Feroces, 2002. Fundó la revista Letras Feroces en el 2002. Ha participado en festivales nacionales e internacionales de poesía en ciudades como Querétaro, Chihuahua, Ciudad de México, Guanajuato, León, Salvatierra, Celaya. En países como: Cuba, Argentina, Uruguay, Chile, Francia, Lituania, Dinamarca, Finlandia, Noruega -estos países siendo invitado por el instituto iberoamericano de cultura para leer en estas ciudades- España y Marruecos. Actualmente es fundador del proyecto editorial y videoblog: Cadáver Exquisito Literario como editor en jefe. Es anfitrión en los programas en vivo de la misma editorial Cadáver Exquisito Literario: Cóctel Molotov de Poemas Incendiarios -una iniciativa de la editorial en donde la función principal es promover la poesía contemporánea de todo el mundo. Y Nerdgasmo, un espacio en donde se abordan temas de la cultura pop, tales como el cine, los cómics, videojuegos, manga, anime y etc.

¨Pregonero de lo que él y sus otros tres él llaman; Hibridismo, estilo que mezcla lo burdo con lo bello, la majadería con lo majestuoso, la grosería con lo grotesco y la putería con la poesía. Porque sabe que, para escribir, no se necesitan de dones, ni de sensibilidad, ni de técnica, ni de musas, ni de la estúpida inspiración, no, para escribir se necesitan huevos y ovarios ¨

 

 

 

                      DÍA DESPUÉS DEL FIN

 

        Despierto, todo parece estar en su lugar; nada luce alterado, pero es solo que encierro el pánico fingiendo amargura por mis cielos que siguen siendo grises, pero ya no tristes, pues la melancolía es sustituida por el dióxido vuelto nube que impide respirar el rocío, y transforma a la frescura en una asfixia donde el Co-2, inunda con la tos más rígida que culmina en un suspiro corrosivo lleno de odio. Desprendo la persiana, y la ventana me muestra que aún después del fin; sigue habiendo ríos al final de todo, juegan flotando los restos de los niños del vecindario sobre las corrientes lentas de estos arroyos de yodo, que funden los huesos y se comen hasta el espíritu, que no arreará hacia un descanso en sepelio rito, solo se torneará en vapores sulfúricos que se aprisionarán en el pecho de quien respire y se infecte, siendo las yagas su lápida, siendo su tumba la carne envenenada, y su jaula el epitafio del dictamen de ser tan solo… otra víctima desahuciada.

 

        De forma despectiva las aves desafían al viento; algunas son partidas en trozos por un soplido que aún sin ser tan fuerte, les despedaza las alas con sus pesados aires llenos de hierro forjado, ese con olor a muerte que eructan las capitales sinfónicas, porque aún existe la música después del fin, sí, son nada menos que las fanfarreas bélicas que cantan a capela las industrias con su metalurgia, con su balística, con sus hombres que adornan la pasarela en sus trajes de aluminio para protegerse de este ecosistema podrido, lleno de pandemias, donde ya no se puede vivir sino es como un autómata o experimento para el belicismo, que no paga con monedas porque desde ahora, los víveres son fármacos que calman los tumultos de los tumores, las viandas son estimulantes sintéticos que incitan saqueos en las urbes, porque la religión ahora es comandada por médicos de la armada y el calmante la confesión, y el rezo es por la ambrosía de la celestial morfina, para que deje el alma sedada, ¡en el nombre de Dios que el rosario es ahora la química y la misa la imparten científicos! con su drogas prototipo para sus borregos

que no son más, un rebaño sentenciado a llegar al matadero para justicia divina, de eso se salvan pues ahora les dicen a toda esta feligresía de laboratorio: conejillos de indias.

 

        Drásticamente surgen más bosques, y el panorama se llena de color, brillan dulces montes verdes; ¿será la bucólica radiación? Detengo mi vista en el jardín, donde no hay más natura, el jarrón con el agua llena de mercurio sobre la mesa, marchita los tallos de mi flor a escala que muere de hipotermia por el arsénico y su cruel tortura, porque ahora las flores son espasmos gigantes nucleares, con 235 pétalos de uranio que desaparecen masas, muchedumbres, continentes, razas, gustos, y sin importar las clases sociales, son hongos o árboles que irradian hasta la atmosfera echando raíces que sacuden y crean trombas en la puerta de Richter, que nos lanza 10 grados, úlceras que el planeta sangra tan alto vomitando a sus mares contra metrópolis, contra ciudades, defeca sus entrañas haciendo erupciones sin volcanes, porque ahora sus poros son plantas de energía soltando lava, bostezando sus ronquidos tóxicos hasta penetrar el ozono, y poder fecundarle el semen de la rabia a este cielo, que más parece un charco de fango que ahora nos orina desde esas nubes; lluvia ácida.

        ¿De qué me sirvió despertar en este lugar? ahora que sale el sol no hay más luz, el último eclipse que contemplo a mi pesar; es la carne quemada de la vecina que perece con el cáncer de los desplantes gama que duelen más que un mártir en una cruz, el último destello y la aurora boreal que percibo, es el ultravioleta lienzo que desintegró a mi ciudad, a mis padres, a mis hermanos, a mi novia, a mis amigos, a mis amantes y a mi hogar. Las últimas estrellas que veré serán las fumarolas de los átomos que esparcirán los ases de las alturas con motivos furtivos, cartas de azar sin suerte con la mano del muerto, los abortos de la puta Enola Gay que dejarán caer explosivos en todos los epicentros infectados para detener el brote del virus... esas serán las últimas estrellas fugaces que veré de esta vía láctea, si tengo suerte y antes no muero por los efectos de las malformaciones secundarias.

 

        Yo estuve despierto toda la noche de aquel día en que todo terminó, pese a que mi madre con lágrimas rogaba porque durmiera temprano y que tuviera fe de un nuevo mañana, pero desperté en este, el día después del fin, ignorando que hubiese sido mejor dormir por siempre, esperando tener sueños húmedos con la mujer que me amó, como en una polución, pero a este grado, ¿quién me aseguraba que sería una polución que terminara dejándome masturbado y no una polución que significara un exterminio aletargado? Ahora soy el único fantasma de estas ruinas fantasmas, con sus silencios humeantes, pero nunca podré contarle a ningún escéptico acerca de todos esos espectros errantes que a diario veo arrastrarse por un trozo de carne, acerca de todos esos monstruos que son capaces de tragarse a sus hijos, poseídos por una endemoniada hambre, ya no, no podré contarles, pues de esta insalubre tierra ahora soy yo, el único habitante consiente que sabe que hoy, es el día después… de que todo terminó.

 

 

Poendemia Literaria (Nicolás Martinez)

Barranquilla-Colombia. 

La peor cosa que me puede pasar, es hablar de mí. Dicen que si uno, no habla bien de uno mismo, quien carajos lo haría. Algo así como, si no sé quererme, no sabré como querer a otra persona.

No me considero poeta, es mas no soy poeta, pues, no sé ser bellamente convencional. Esto de escribir es como la misma vida: un caos de muerte y renovación permanente. Se aprende a diario, es más se aprende a cada instante.

Un poeta a rebasado milimétricamente esas aulas del tiempo y se hace perfeccionista, alguien que arriba a la cima de la belleza haciendo de la palabra el cincel adecuado para esculpir la vida en poesía, con un formidable y único estilo. Pero yo no tengo ni eso. Si tuviera que admitir que tengo un estilo, me tocaría decirles, “que mi estilo, es no tener estilo”. En ese sentido, he tenido el atrevimiento de caracterizar mis textos como Antipoesía, una apuesta particularmente personal, de exorcizar los bajos mundos del lenguaje, de profanar las delicadas subjetividades de la formalidad con que se reglamenta el uso de la palabra escrita y en su defecto, las peyorativas condiciones para escribir poesía.

Con esas condiciones, me he procurado un ‘plaza’ en el intricado espacio de las artes sistémicas, y he escrito cantidades incontables de textos, algunos han tenido la enojosa oportunidad de quedar prisioneros en dos libros de Antipoesía: Poesía Tóxica, con el que me gané el título de Poeta Tóxico, publicado 2015 y Poesía para Perderse, que vio la luz en el 2018, como producto de un premio otorgado por el Ministerio de Cultura y otros cientos de textos que han ido a parar a diferentes antologías Latino Americanas, gracias a la generosidad de algunas y algunos amigos.

Espero que sea de su agrado esta escueta reseña, que procura darle el protagonismo a la palabra, que es, en últimas, el “eslabón perdido” que nos permitiría tejer un mundo justo y de amor. 

¡Rompan filas!

1

En aquella mañana

la mañana tomó su caprichosa forma

entre la densa capa de rocío que la estrecha

y aún, entre la penumbra

de horas viciadas de neblina

la apática luz

perfora la hostil dureza

de la selva, escasamente trasnochada

donde descansan las botas

de tantos viajes sin destino

y las vainas de los proyectiles

se hacen salvaje óxido

en la adulta pureza

de los musgos siempre vivos

y ellas,

ellas, gladiadoras de la trinchera

prófugas de la emboscada

y de la víbora seductora

que en los pantanos se revuelve

sobreviven a los hechizos de la montaña

a los disparos de cien soldados

cagados de susto

y al último beso guerrillero

desbocado entre la manigua

y el silencio de los caminos

y ataviadas de proyectos inútiles

engendrados en un escritorio

teñido de traiciones

donde se erige la imagen del divino niño

como pisa papeles

alegres de alegría, por deshacer a la muerte

al volver a la fila

la última

de aquel decálogo de incertidumbres

a la hora fija

el protocolo de abrazos

y nudos en la garganta

se impone

y la columna se alarga detrás la humareda

El olor a comentarios

escala por la parda falda de la altiplanicie

hasta alcanzar los micrófonos

de los que construyen verdades

trenzando mentiras con ficciones

Los miedos se anuncian

y todos apuran

el último sorbo de café

antes que las gallinas se espanten

con el traqueteo de la bienvenida a la Paz

2

y "aquella"

de boina suelta y cabello inquieto

desmonta de su espalda 60 años de batallas

y engalana de carmín su clandestina risa

Afina la voz felina de comandante

de los sueños

y como una cazadora amazónica

de legendarias guerras

expulsa del alma y de sus pulmones

con la fuerza ciclónica

de un barítono

en el estertor marginal

del póstumo concierto

la última orden

a la filas

de las siempre hermosas mujeres guerrilleras:

¡ COMPAÑERAS !

…Hoy nos despedimos de la manigua que nos protegió de los ojos de la muerte

del mapache que con su inocente susto, nos avisaba que la muerte nos olía las orejas

del río, donde lavamos heridas de muerte en nuestros pechos

hoy nos despedimos de un trozo de la más querida madre tierra

porque allá

del otro lado de los verdes

nos espera la espesura de lo que no vemos, pero aun así, tenemos claros los sueños

¡ COMPAÑERAS ¡

“La vida nos cuesta, lo que vale la Paz de los pueblos”

“La Paz nos cuesta, lo que vale la alegría de ver vivir a los hijos de esta tierra”.

Por eso y por mucho más... por el Amor, por la vida, por la felicidad y la paz de Colombia...

¡ROMPAN FILAS!

NIKO

18 de Mayo 2017

Poendemia Literaria (Denisse Español)

República Dominicana.

Arquitecta y escritora (poesía, ensayos, relatos).

Cursó las maestrías Arquitectura Crítica y Proyectos (Universidad Politécnica de Cataluña) y Estudios Avanzados en Literatura Española e Hispanoamericana (Universidad de Barcelona). Autora de los poemarios “Mañana es Ningún día” (2013) Editorial Santuario, “Una casa en la palma de tu mano” (2016) con la editorial Mediaisla y una versión centroamericana del mismo con la editorial Casa de Poesía gestionada por el Festival Internacional de Poesía de Costa Rica 2016, “Sinfonía de la sal” (2019) con MediaIsla y “Las mujeres que soy” (2019) Antología personal con la editorial Anticanon. También tiene publicados los cuadernillos “No conozco el cartero” (2016) y “Cartemas” (2018) de la colección Playa Sucia, ambos editados por el proyecto editorial La Chifurnia en asociación con el Festival Internacional de Poesía en Puerto Rico. Ha publicado ensayos críticos y literarios en diversos diarios y revistas nacionales e internacionales. Muestra de su poesía se encuentra en varios medios impresos y digitales. Fundadora del grupo literario-multidisciplinario Café de Artistas de Punta Cana y organizadora del recital poético anual de la misma localidad. Ha participado en diversos festivales internacionales de poesía.

Cartema a mi padre

(del cuadernillo Cartemas)

 

 

Papá, es lamentable que no tengas Facebook. Pudieras ver lo mucho que te recuerdan por allí, especialmente cada 3 de mayo cuando tu nombre multiplica los deseos de llorar.

Las redes sociales y ellos, con sus extensas cartas, tu foto, tu sonrisa. Las redes sociales y yo.

También hablaron de ti en Instagram, con un megáfono escrito donde las letras son punzadas. Buscan consuelo, imagino, también lo ansío. Tal vez sea yo la equivocada y deba hacer el cambio hacia el escándalo, llevar de paseo mis lágrimas, mendigar abrazos y likes.

Estos días llegan por sus gritos y aunque trato de olvidarte casi a diario el pálido aguacero de tu recuerdo contorsiona los objetos derritiendo sus verdades. Si encontrara el antídoto para el peso de tu inexistencia ¿habría tomado la cucharada amarga?

Sé que es tonto tratar de comunicarte lo que siento sabiendo que solo el silencio se vestirá de respuestas. Pero a pesar de ello quisiera decirte algunas cosas que te harían llorar de la risa, hacer una cita, sentarme en tu escritorio y recordarte que debes pensar un poco más en ti.

Insólito que el cielo esté tan atrasado en tecnología.

 

 

 

 

 

 

 

No conozco al cartero

(de Una casa en la palma de tu mano)

 

 

Poseída por la primera luz,

ese preciso ángulo de tiempo que conozco de memoria,

unas paredes que funcionan como manto,

me visitas, inspiración.

Es viernes,

las hojas más verdes danzan,

mis dedos son gargantas

que vacían el mundo mago de mi arroyo.

Las letras se confunden

entre las sombras

de un cuerpo desnudo.

Es viernes,

recibo palabras uniformadas.

Complacientes llegaron a la escuela de mi boca

convertidas en cartas del recuerdo.

Las abro,

las como en el desayuno del silencio,

algunas, tan libres, se incendian en mi mano.

Otras, resbalan por las hojas,

su cuerpo ligero

es absorbido por la piedra.

No conozco al cartero,

pero ha sido su culpa.

Cultivó las gotas, ahora nacen brotes en las esquinas.

No conozco al cartero,

posiblemente está su cara dibujada

en la filosa piedra,

en la danza de hojas

que agreden el perfecto hueco de la ventana.

Quizás vive dentro de las cartas

o saltó de algún verso disfrazado de cuento

de este ínfimo libro de piel.

No sé quién es, lo prefiero así

que continúe escondido,

en su función secreta,

siendo sueño de millones de caras,

de tantos ojos, de todas las miradas.

 

 

Poendemia Escritores (Sulama Lorenzo)

 (Guatemala) Mujer maya mam. Residente del pueblo Concepción Chiquirichapa, Quetzaltenango-Guatemala. 14 de mayo de 1994. Aprendiz en el camino de la poesía, amante de la fotografía y el teatro. Integrante del Colectivo Las Misteriosas (obras de teatro de títeres en miniatura), integrante del grupo de Teatro Humanos a la obra de San Juan Ostuncalco. Estudia la carrera de trabajo social en la Universidad Rafael Landívar, trabajó en CEIPA en la Promoción y defensa de los Derechos de Niños, Niñas, Adolescentes y Jóvenes. Actualmente trabaja en la Asociación El Refugio de la Niñez. Ha participado en el 14 Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango y en otros festivales y lecturas de poesía a nivel, local, regional y nacional. Ha compartido textos la revista digital “Más allá de la cortina” de Costa Rica. Le han publicado textos en la antología “Mujeres del Viento” Siete nuevas poetas guatemaltecas publicado por Metáfora Editores en el año 2017 y en la Antología “Modelo 90” muestra de poetas guatemaltecos nacidos en la década de 1990 en el año 2019 por el Proyecto Editorial Los Zopilotes.

Mujer con su indumentaria

 

Bajo mi güipil guardo luciérnagas que van alumbrando mi camino

Allí es donde también escondo mis pechos de luna que danzan en el infinito

Bajo mi corte escondo pétalos de flores, su aroma sabe a deseo y anhelo.

En medio me encuentro rodeada por mi faja que me entrelaza en el universo

 

Voy pues adornada de suspiros, espantando a las libélulas bonitas

Voy hacia ti, plantando fuego en las calles.

 

 

Piel de pájaro

 

Veo el infinito volando en el tiempo de tus manos

La suavidad me hace reconocer los suspiros que he recolectado

Vestida de noche, danzando en noviembre, descargando miradas,

Olores que saben a erotismo, curvas de nubes girando lentamente.

 

En ella se escriben caminos de ilusiones que solo recorren la libertad

Bajo esa piel existen pájaros que albergan para desbrozar los silencios

Me desincronizo de la realidad, los sueños son más que suficientes, no puedo parar de percibirlo, se acelera el ritmo, me lanzo al eterno amor y muero.

 

Poendemia Escritores (Dennis Ernesto Morales)

(San Salvador, 16 de marzo 1994). Licenciado en Letras. Miembro del taller literario El Perro Muerto. Con su obra Exhumación de la vida, obtuvo primer lugar en el V Certamen Centroamericano de Poesía Ipso Facto, convocado por Editorial EquiZZero, en 2015. En 2017 su poemario Un hombre cae sobre la pupila del mar recibió mención de honor en el I Certamen de poesía Armando Rodríguez Portillo, posteriormente el poemario apareció en La poesía es un atentado celeste Taller Literario el Perro Muerto. Antología póstuma. Ha publicado en revistas impresas y digitales. Forma parte del grupo literario Tezcatlipoca.

 OCTUBRE ES LA MEMORIA

Ayer, la niebla de la tarde se congregó en el fuego que sostenían unas manos devastadas,
sus dedos se desmoronaban como un hormiguero por el viento.

 
Hoy, el sol salió debajo de un caldero
sin esperar que la madrugada cantara los gallos.  
Desde anoche,
es un invierno interminable el del fuego en este país. 
Para sobrevivir los campesinos encenderán los cañales
y verán caer las cenizas como una tormenta de nieve. 
Este es el invierno que conocerán nuestros nietos.

Sin embargo, esta época inició en otras quemas.
Un pequeño observó el origen de este invierno desde un autobús en llamas,
el sonido de su cuerpo calcinándose
apagó el verde de las hojas en los árboles cercanos.
De sus huesos solo quedó humo:
una nueva bandera para esta patria
de la ceniza eterna.

(Un hombre cae sobre la pupila del mar, 2018)

 

 

 

 

 

FORAMEN OVAL

Pero no: la vida no tiene sentido
Nicanor Parra

Nadie nos preguntó si queríamos arder sobre estas heces
de hombres decapitados en guillotinas a vapor
o de suicidas colgados en el tendido eléctrico
—ningún arcángel bajó del cielo a tomar nota—.
Solo se escuchó un estruendo en el polvo.
Ahogaron nuestro llanto con migas de pan,
nos arrebataron la única esperanza de agonizar.

Fuimos animales errantes,
nuestro nido se perdió  en la combustión de  los vasos capilares de la tierra.
No teníamos semillas que sembrar en nuestra boca,
hierba artificial mascaban las bestias en los campos.
Seccionamos los labios del océano,
lo repartimos en partes iguales ante los ojos de la sed.
Las dunas del desierto consolaron nuestros pies cansados.
Bailamos en un suelo húmedo de sangre.
Regresamos intactos del frío. De nuevo comenzamos a arder como lo hacíamos en el vientre.
Vestimos a los muertos con los mismos trajes de nuestra miseria.
Aprendimos el arte de contar leyendas simples
(esas mentiras trajeron paz y fortuna a los hogares).
Extraviamos los menguantes de la luna en un telegrama,
arroyuelos y mares se disolvieron en un vaso.
Destrozamos sauces y álamos para inventar la nieve.

Nos hincamos frente a un santo de trigo:
tragamos a dios noche y día.

(Un hombre cae sobre la pupila del mar, 2018)

Poendemia Escritores (Zaira Eliette Espinosa)

(Monterrey, N.L. 1977). Poeta, gestora cultural y editora. Ha publicado su trabajo literario en diferentes antologías de México, Canadá y Ecuador.  Compiladora del libro: El Sueño y el Sol, poetas jóvenes de Nuevo León nacidos entre 1985-1993 (Ediciones Intempestivas, Monterrey, 2011). Autora del poemario: Hierba de los días (UANL, 2011). Becaria por el Centro de Escritores de Nuevo León (PECDA, 2007) en el rubro de poesía. Fue Consejera Vocal de Literatura para Consejo para la Cultura y las Artes de Nuevo León (2013-2016) y actualmente para la gestión 2019-2022.  Coordina el proyecto Pasionarias, mujeres en la literatura. Es gestora de proyectos e iniciativas literarias y culturales. Promotora de la campaña #librosquesuenan para Radio Ultra 90.1 FM, programa Amplificador en Canal A+ de TV Azteca Noreste; así como columna semanal digital e impresa en el Periódico El Horizonte de Monterrey.  

 

Tendré un hijo de tu sombra

engendrado de hazañas y feroces días

en los que abrir los párpados

era cerrarlos

y cerrarlos era abrirlos

tu oscuridad

un hijo

mi vientre trasiego

dime qué harás con mi semilla

tendré un hijo

que en lugar de llevar tu sangre

llevará microscópicos espejos

con tu rostro

 

la ausencia tomará su forma

finalmente

mi hijo

tendrá tus ojos

los que conocí ya vacíos de certezas

y en el reflejo de su sangre

que no es mi sangre ni la tuya

se apreciarán los rayos del poder de un dios

creador de todo y nada

porque en el vacío hiriente

concéntrico

existe todo y nada

 

dime qué harás con este fruto

que en lugar de llevar mi boca

llevará el aguardiente silencioso

del desierto

tendrá tus mudeces

con todo y su filo que al mirarme

cada vez, mi hijo propio

lastimará mi presente

 

de tu sombra fértil

va a nacer la vida inerme

dime qué harás con esa raíz

hecha de aire y recuerdo

que en lugar de llevar mis ojos

llevará dos brújulas para encontrarte

una sería suficiente

si te anclaras al pasado

 

 

mi gestación va a ser larga

punzante

tendré miedo de escuchar

su llanto preludio al canto de la noche

miedo de verle el rostro

moldeado de tus silentes besos

temor a parir después de tantos años

a una criatura con

sangre de viento

hecha de nosotros, pero no de ti

solo de tu sombra

 

Poendemia Escritores (Armando Maldonado)

(Tegucigalpa, Honduras 1983). Poeta, editor y gestor cultural. Fue fundador del Grupo literario Máscara Suelta. Fue miembro del Colectivo de Poetas PaísPoesible y del Taller de Poesía Edilberto Cardona Bulnes. Director de Ediciones MALPASO. Corresponsal de la Revista Literariedad. Ha publicado: Misa de los suicidas en 2019, Coloquio de la tempestad en 2019, Un poema que hable del mar en 2016 y Así tu cuerpo en 2013.

EL ARGONAUTA

 

Navegar é preciso

Viver não é preciso...

Caetano Veloso

 

A Cesar

De lo que dice Píndaro

no te contaré nada,

en la piel de los claveles

está escrita las historia

de los que no murieron en el naufragio.

 

Antes de salir de viaje

tienes que saber

que en el corazón

se forjan los barcos,

en el astillero encarnado

que tus antepasados

trajeron del sur en sus bolsillos.

 

Solo una canción

llevarás cuando salgas

del puerto de mi abrazo,

solo un tarareo cuneiforme

que te acompañará

en la tempestad

y en la soledad del mar.

 

No hundas tus pies

en la arena de la noche,

no busques las escamas

que adoran los estranguladores

del reflejo de la luna

y por ningún motivo

escarbes en memoria

para recordarme estas palabras.

 

Sube a tu barco con las manos heridas,

cercenado de todo rencor

a los hombres que le fueron infieles

a los folios antiguos de la cabalidad.

 

Sube al barco

con la frente perfumada por la ancianidad de mis manos.

 

Sube al barco

con el recuerdo en la tumba de tu madre.

 

Sube al barco

sin más destino que el astillero encarnado

que tus antepasados

trajeron del sur en sus bolsillos.