miércoles, 24 de junio de 2020

Poendemia Escritores (Perla Lusete Rivera Núñez)

Ajuterique, Comayagua, Honduras. Licenciada en Letras y Lenguas y Literatura por la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán. Docente. 

Ha publicado " Sueños de origami" el año 2014,   ´´Nudo´´  en octubre de 2017. Antologia Personale en Venecia Italia 2019, y Adversa en Monterrey, México. 

 

Incluida en Antologías y revistas de Latinoamérica y Europa. 

Invitada al Festivales de poesía en Latinoamérica y Europa. Traducida al italiano, afgano e inglés.  Pertenece a la Asociación Nacional de Escritoras de Honduras ANDEH.






Debajo de mi falda

 

Hace siglos, desde que me hice niña, he podido sacarme el corazón y decorarlo con cintas, clavarle alfileres, dejarlo sangrar y seguir jugando. Hace siglos cuando mis cabellos eran una cascada sobre las piedras, yo volteaba y me sonreí a frente al movimiento del agua, mordía mis labios. 

 

Mis pasos oscilan en una cuerda hecha con mis propias arterias,  el abismo no es más que un motivo. Ser mujer fue siempre el salón de los vientos, la música y el aullido. 

 

El vientre  ha sido motivo de censura y de  espasmos.  Olas y mar salvaje que se abre a la vida, que se multiplica en eslabones de ceniza. Un ejército de frases mudas  muere con un rostro que se ha anclado en la palma de mi  mano, esa mano acusada de fornicar y ceder a los delirios.  

 

No soy de jaulas en mis cuerdas vocales, ni en ningún átomo de mi  cuerpo  y a pesar de los  reparos, cada vez que digo mujer, desnudez, amor, sexo, debajo de mi falda hay  un suicidio colectivo de estrellas.



Olvido

Se enmoheció el sitio donde cuelga nuestra foto:

plegaria con rostros aún sonrientes,

el tuyo, con el cristal como máscara que defiende una sombra

 y el mío como un ave amarilla,

que resucitó de la guerra

esta tarde de junio.   



 

 

Olvido

No me revelaste nunca

el manual de recetas para dejar de amar.

 

Aprendí a olvidar –sobre la marcha-

así como se aprende un idioma

mientras vamos tachando en la agenda

 el número de sueños permitidos.

 

No me enseñaste nunca

como ocultar la cicatriz de la derrota,

ni a encontrar esas luces pequeñitas

cuando el miedo me acompaña a tomar un café.

 

La muñequita tonta está vestida de agujas

 y la casa se le derrumba.



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